Accanto al camino

I
So bene cosa fare, se è finita,
la giornata autunnale, in sera lenta –
dov’è, amor mio, la tua gioia squisita?
Con la tua voce musicale, è spenta
anch’essa nel novembre della vita!

II
Starà accanto alla fiamma luminosa, 
sopra un sapiente libro, da uomo anziano,
mentre l’imposta batte, tormentosa,
voltando e rivoltando un foglio, piano:
ormai non più poesia, ma solo prosa.

III
E i piccoli che dicono in bisbiglio:
«Ecco che nel suo greco è sprofondato…»
E vanno fuori senza far scompiglio
a tagliare fra i noccioli, oltre il prato,
l’albero mastro del loro naviglio.

IV
E io ci sarò proprio sprofondato,
amici – il greco ormai è dappertutto 
come un gioco di rami, allargato
in largo e lungo viale, e io l’ho tutto,
fino a dove finisce, camminato.
 

V
Cornice esterna: noccioli fruscianti,
dentro, la volta sia apre sveltamente, 
e dietro a quelli, alberi importanti:
e scendiamo in Italia finalmente,
e a gioventù, per verdi digradanti.

VI
Andrò dovunque io sarò portato,
di chi mi guida io non ho timore:
paese–donna, amato, non sposato,
dai paesi maschili nel cui cuore
da sempre giace, mai dimenticato!

VII
Guarda com’è in rovina la cappella,
alla metà di quella gola alpina!
Ed è una torre, lì, sè proprio quella,
oppure un mulino, o una fucina,
lì, tutta solitaria e poverella?

VIII
Si svolta, e siamo al centro del creato,
intorno a noi foreste dense e cupe,
e come il filo d’acqua è distillato
povero e solo giù da quella rupe,
nel letto che il torrente ha rovinato!